Otom, manta de hojas, verdes, marrones, hay un par amarillas, también.

Llevo una flor en el pelo, roja, un poco rosa, blanca, puede, como de mejillas frías.

Me duele mucho aquí, donde antes te apoyabas tú para dormir. Es intenso, pero se está calmando.

"Qué decís de mí, felices, qué decís.

Qué decís de mí, felices, maldecís."

"Soy la sal del mar de tus heridas."

Yo es que me miro y no me veo,
¿qué tengo? ¿qué es esto? ¿qué llevo dentro?
¿qué has dejado aquí, que me duele,
qué te has llevado, que me falta?

"Mi única frontera es el tamaño del papel."

yo no arrastro, yo no me baño en fango que me ensucias las alas, yo vuelo y si quieres me acompañas.

el dolor nunca deja de serlo, solo

va tomando otra forma

por muchas cosas que duelan

una nueva, no deja de hacer daño

solo que

ya no rompes a llorar

ya no gritas ni

te desgarras

ya solo

por la noche un poquito

antes de dormirte

lloras despacio

y muy hondo

quedas siempre en

carne viva.

como las hojas a principios de otoño,

temblando siempre, sin llegar a caerse.

la clase de persona a la que se le dan bien las personas, la clase de persona que te sonríe, te pregunta qué tal el día y no sabe tu nombre, la clase de persona que ves siempre riendo rodeada de personas, la clase de persona que te prepara un vasito de leche si estás llorando, la clase de persona con la que te desahogas y, cuando lo piensas, te das cuenta de que tú no sabes nada de ella. la clase de persona infeliz que hace felices a los demás.

odio todo esto

Cuanto más te acercas a, las situaciones importantes, las grandes personas, más... son eso, solo situaciones y, personas.

yo no temo a que duela, 

porque sin dolor no hay poetas.

Un amago de mago
de la palabra
de la pura palabrería
un poeta.
Del cielo, de las estrellas,
de esas de las que yo nada sé
pero son tan bellas...
De las carnes tiernas
de las doncellas.

No me apetece que nos llegue la noche, ¡que alguien cambie esto! ¡Enciendan las luces, les digo!
Dejen, si no queda más remedio, que nos revoloteen las luciérnagas, que revuelvan nuestro cabello y hagan brillar las ideas.

Unas garras en mi pecho que no son garras y son mis dedos, 

un dedal afilado como no debería que agarra y desgarra y

brota rabia, crece como semilla, por las hojas llora... y calma.

una cascada de primaveras y un río de azucenas

Si dudar de tu poder es dar poder a tus dudas,
mis dudas visten trono y corona.

¿de qué color es,
ahora,
tu melena?
¿dónde burbujeas,
a quién,
o a qué
esperas?
¿sigues hueca?
¿llevas aún tinta
en tus dedos,
sigues,
siempre,
sonriendo tierno?

A veces no sé si estoy huyendo o avanzando...

yo
solo espero que
el infinito no
se nos haga eterno.

Yo no sé qué le pasa al viento,
que cada vez arrastra hojas de colores más extraños...